Jardín Desconcertante

P.S.

2009-11-26T16:33:00.005-04:30

Conozco una mujer en cuya piel se dibujan bosques de olivos.
Ella tiene ojos de quien ve erguirse siglos y civilizaciones,
y una sonrisa de quien justo acabó de llegar.
Como quien no quiere nada, inquietas mariposas en sus tobillos salpimentan mis días.

Ella no lo sabe, pero esa tarde ha paseado conmigo por la Rue des Solitaires,
y -por primera vez en un par de meses- no he estado sola.

2009-11-22T12:52:00.002-04:30

Ya es tiempo.
Cumplimos dos meses la ciudad y yo
ya la descubrí, la admiré, la seduje,
la percorrí, la desnudé.

Ahora ha llegado el momento
de mostrársela a alguien.

Humilde propuesta

2009-10-14T14:36:00.006-04:30

¿Y si pasas la noche conmigo?

Archivaremos la ropa y las dudas en el Ministerio de las Causas Perdidas,
probaré los colores de mi labial en tu espalda,
ejercitarás tus habilidades astronómicas
descubriendo mi ombligo en la oscuridad,
y finalmente, cuando conozcas todas mis bombachas rosas de memoria,
cuando puedas hacer detalladas cartografías de mis curvas y sus seis lunares
con los ojos cerrados,

lanzaremos entonces un polícromo y alegre funeral al aburrimiento.

Pasa la noche conmigo y te aseguro,
no querrás volverte a ir más.

Atea

2009-09-13T22:09:00.002-04:30

Soñé con Dios. Dios era un burgués italiano de los años veinte, con manos grandes, y con las yemas de los dedos partía las telas de araña con que controlaría los movimientos de la Historia.
Por la mañana, igualmente atea que la noche anterior, pensé que definitivamente preferiría siempre la mugre humana que la ausencia de ella.

eclipse

2009-07-23T12:14:00.000-04:30

De Bombay à Shangai, le soleil a eu un rendez-vous avec la lune.... et je me suis souvenue de toi.

a Bogart, que ha llegado el otoño

2009-07-11T01:09:00.000-04:30

Quizá tu piel de castaña al horno
tu sonrisa castellana
tu espalda de roble
me encuentren de nuevo algún día
adormilada bajo la estera de la soledad de anoche
sonámbula o funámbula
fugitiva de la muerte
con una florecita amarilla intacta en el cabello.

Quizás entonces
volverán a cuidarme
tus ojos de guerrillero
tus trincheras laicas y seguras

Pero este otoño
este antiguo hogar de cristianos y moros
esta tierra
vieja
la tengo que caminar sola.

Ursúa

2008-11-15T11:22:00.007-04:30

"En tiempos de Pedro de Ursúa había mares de perlas y flechas con la muerte pintada de azul en la punta; había muchachas bellísimas que se alimentaban de piojos; había ranas más venenosas que diez mil indios y serpientes en el fondo de los lagos que tenían alianza con el trueno..."

"Aprendí a querer esta tierra por las palabras de un hombre que no la quería. Veo a Ursúa en las cosas que esquivaba y odioaba, porque unas alas de sangre lo llevaron sobre los reinos sin permitirle reposar ni un instante, pájaro rojo atravesando milagrosas florestas pero incapaz de comprenderlas, negro viento fatídico entre ramas que prometen en vano la dicha. "
Ursúa, la primera novela del colombiano William Ospina es una joya imperdible. Impregnada de aromas de selva, humedad y sangre, esta relata las andanzas de Pedro de Ursúa, conocido conquistador español del siglo dieciseis, por el nuevo mundo.

La recomiendo.
Um abrazo grande à tous.

2008-10-20T22:26:00.004-04:30

¿Y si finalmente le contara- piensa ella- que son suyos los pulgares aquellos, que lleva hundidos
en la arcilla de su baja espalda?

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eSnips Social DNA

2008-10-15T16:54:00.007-04:30

El cabello largo crea diseños sobre la almohada
inmersos los ojos en el petróleo del interior de las pupilas
En el décimo cuarto piso del edificio número seiscientos cuarenta y nueve
Ella sueña. Ella sabe que su piel es de arcilla
Que su creador dejó, quizás en descuido, los pulgares marcados en su baja espalda
Al terminar de moldear con cariño su cintura
Sueña que quizás debería enterrarse
Quizás si se enterrara crecería de su obligo un duraznero
Y daría los duraznos más dulces del mundo
Que los niños descalzos podrían robar
Y ella sonreiría.

disfraces II

2008-07-01T23:18:00.002-04:30

"Porque te tengo y no, porque te pienso."

Porque, hagas lo que hagas,
eres mi Diego.
Y yo soy tu Frida.

A Patricia, un Gigante.

2008-06-15T12:09:00.006-04:30

Espera la Muerte
paciente
mariposas amarillas alrededor
de su puño cerrado
que contiene el sol.
Yo espero.

Esperas
la Muerte sobre la piel
y en tu puño cerrado
mi corazón es
mariposa amarilla en el vientre
del sol.
Yo espero.

La Muerte
amarilla, más que el sol
nos jala cual mariposas
hacia el puño cerrado que contiene
el vientre muerto de la Muerte.
Ella espera.

La Muerte mariposa amarilla mortal
como nosotras
ha tragado el sol
que contenía tu vientre
Infértil, yo espero.
Tú mueres
y nosotras
con los dedos en un solo puño cerrado
mariposas sin alas
esperamos.

Esperas
y el sol paciente renace en tu vientre
es mariposa amarilla
sobre tu vida

y muere la Muerte.

Y nos crecen alas
las mías extensiones de las tuyas.

Y yo espero.

disfraces

2008-05-19T15:36:00.005-04:30

Quizá un día te quiera menos.
Mi vientre se colmará finalmente de tus engaños
mis ojos se secarán, altivos.
Te encontraré sentadito cerca de la ventana y te saludaré con desgana.
Esquivaré tus ternuras, y refunfuñaré ante tus comentarios.

y cuando, finalmente, me digas:"pídeme que me quede"
te responderé: "No."

Sí, quizá un día te quiera menos...
un día que dure un poquito menos
de veinticuatro horas.

2008-04-19T21:08:00.004-04:30

-Podría construir una ciudad en la curva de tu espalda - le dice.

Ojalá, ella piensa, se vea tan linda como Quito de noche.

de mi pasadita por Colombia

2008-04-04T14:31:00.001-04:30

De la paz

En Bogotá llueve mucho, pero a los rolos no parece mojárseles la simpatía. El centro viejo preservado es pequeño, pero muy lindo. Es difícil preservar centros si de tanto en tanto hay que entrar con tanques a sacar a militantes de algún edificio importante tomado, supongo. En tiempos de paz, la ciudad se ve linda, los gordos de Botero (y las colombianas) fascinan a los turistas, y el museo nacional tiene una exposición dedicada al rock colombiano. Una pared entera para Aterciopelados. Me encanta.

En Zipaquirá, a cuarenta minutos de la ciudad, han construido una catedral dentro de una mina de sal. Es magnífica. No pudimos evitar entonar a Chávez la comentar que el interior huele a “azufre”, y nos quedamos perplejos con la cantidad de gente que hacía fila para atender a la misa dentro de la catacumba.

Parecen ser muy católicos en Bogotá, hay una capilla en el aeropuerto, y los domingos hay misa en los centros comerciales. Por la calle de los papás de Martín, contaba su hermana, pasa una vez por semana una procesión. Además, abundan entre las artesanías los niños dios y las vírgenes marías de distintos materiales.

Alcanzamos a ir a cinco piezas del festival iberoamericano de Teatro. Como representante boliviano estaba Teatro de los Andes con “Otra vez Marcelo”, que tuvo gran repercusión. Yo no llegué a verla, por desgracia, pero escuché muchos, y muy buenos, comentarios sobre ella. La obra que más me gustó fue “el mono de Suhtu”, un circo africano, estilo Cirque du Soleil, que había armado la enorme estructura de un baobab en el centro del coliseo. Las peripecias de los acróbatas que personificaban monos, las danzas de las mujeres, y la música de los hombres y del rey estuvieron impresionantes. Los franceses tienen un par de cosas que aprender de esos africanos.

¿Y la comida? La comida sabía a casa. Su majadito se llama bandeja paisa , y sus tamales, arepas. Éstas últimas tienen más variaciones, y todas son de-li-cio-sas.

De la violencia

...Y yo pensé que Bolivia tenía problemas.

En Colombia la Violencia empezó en abril del 48. Y qué violencia. Nunca había visto tantos militares y policías como en las calles, centros comerciales, y hasta teatros de Bogotá. Entretanto, junto a la violencia visual por la constante exposición a revisiones y detectores de metal en las puertas de restaurantes y obras del festival, había algo más asustador aún: el silencio.

Considerando un poco el contexto, mi compañero de viaje y yo comprendimos que éstas son generaciones nacidas después de la muerte de Gaitán, no conocieron otra realidad. La violencia, los paras, los milicos, las múltiples guerrillas, los secuestros, y todas sus posibles combinaciones, conforman lo más básico de su imaginario de cotidianeidad. Eso es algo que alguien de visita jamás podría entender. La gente parece ser parte de un acuerdo tácito de silencio sobre el asunto. No les gusta hablar del tema, y a veces puedes escuchar como respuesta un modesto “no diga eso aquí”. Los taxistas se mostraron más dispuestos a hablar del asunto que los jóvenes universitarios que conocimos. Los taxistas siempre tienen cosas acertadas qué decir.

Ah, sí, y los periódicos mienten (qué novedad).
Mienten mucho.
(prometo las anécdotas sólo de las noticias de los periódicos con un cafecito a mi vuelta)

Sin embargo, como descubriríamos después, sí hay críticos. En concentraciones de una clase media de izquierdas predominantemente, y sin discriminación de edad, se encuentra el 12% que NO votaría por Uribe si hubiese reelección mañana. Son números asustadores, todos: tanto la popularidad del gobierno como la tasa de secuestros (por parte de la guerrilla) y torturas (por parte de los militares) por año.

A todo esto sumamos como combustible el narcotráfico y, ¿qué nos da? Nos da un país de rumba, de salsa, de gente encantadora, amable, feliz, y hermosa.

Los dioses siempre compensan.

magrudada I

2008-01-25T21:43:00.001-04:30

—¿Sonríes?— me pregunta en la oscuridad.

—Sí— le confieso.

—Qué bueno—responde—, porque sonríes como si dejases caer orquídeas.

veinte

2008-01-18T14:12:00.000-04:30

Hoy quiero:

viente velitas
veinte abrazos
viente bromelias
viente copas de malbec sobre la mesa
veinte plumas fuente
veinte soles
veinte Martín-es
viente cuerdas para saltar
veinte silencios
veinte trocitos de chocolate
veinte dedos
veinte novios para mi madre
veinte ramas en el árbol de enfrente
veinte bichitos de san Antonio
veinte faldas
veinte aceras
veinte cigarrillos
veinte abrazos de la fille
veinte historias de la frida
veinte versos de monte-llano
veinte canciones de sui generis
veinte conchas de mar

y un café.

Luto

2007-11-27T12:49:00.000-04:00

Hoy no hay palabras
Hoy estoy de luto por la llegada de las botas militares.
Porque Sendero Luminoso era cosa de pasados ajenos.
Porque los perros eran perros y no dirigentes del Comité Cívico.
Porque el machete servía para cortar maleza.

Porque Bolivia era una. Jodida, sí, pero una.

Porque ayer vi, en primera plana del periódico de Sao Paulo,
a la democracia degollada en una plaza pública de mi país.
Por ella
hoy
mi alma llora.

alguito

2007-11-11T11:55:00.000-04:00

Ahora estoy segura: soy demasiado obtusa para comprender la grandeza del arte conceptual post-contemporáneo... Alguien me explica, por favor, cuál es el punto de un montón de vacas de plástico esparcidas por la ciudad de Rio de Janeiro?

La Dani y el Cow Parade en Río.

Enjoy!

shall we?

2007-09-25T15:35:00.000-04:00

Guarda, Bogart, con lo que pidas,

que cuando tus dedos ávidos y
ásperos aprisionan mi cintura

no hay más ósculos que los tuyos
no hay más tiempo que el de la Salsa

que mientras mi falda y la tierra giren
soy violenta, impúdica e inevitablemente

tuya.

Sin título (de enfrentamientos desenfrenados)

2007-08-13T21:26:00.000-04:00

"Breathe me."
-Clementine (Eternal Sunshine of a Spotless Mind)

Tu melena parda y prominente
anida mis dedos.
Exhalas selva mientras me estudias;
me hueles, te siento.

Mis hombros ligeros de ciervo inquieto
te llaman.
Morderás, abriéndote paso por la nuca.
Quieres beberme.

Me volveré entonces un gato montés.
Lucharé con pequeñas garras hasta perder toda la fuerza
y me rendiré, ciervo de cabellos almendrados
ante tu mandíbula imponente.

Y, garzas, alzaremos vuelo breve
para dejarnos caer, ligeros, sobre la tibia arena.

Ya sin hambre, asentarás la melena parda, te entregarás al sueño,
y yo, inevitablemente, dragón de agua
(me lo reclamarías luego)
me deslizaré por entre las sábanas hasta las puerta sin que lo sientas

(No me vaya a encontrar el dios del sol, rendida una mañana cualquiera,
a los placeres mortales.)

Yo creía que mis lobos mordían,
hasta encontrarme con el león de tu boca.

Y es que, por la noches, no es sexo lo nuestro,
es antropofagia.

frágil

2007-07-26T19:26:00.000-04:00

"Gravedigger,
when you dig my grave
could you make it shallow
so that I can feel the rain"

-Dave Matthews

soy una cajita de fósforos a medio usar
soy un tango de Gardel.

soy el vaso de agua a medias de anoche
soy una grulla de papel de cigarrillo.

soy sábanas sucias de sexo
soy exacerbada aliteración.

soy La Filosofía de la Miseria
soy La Miseria de la Filosofía.

soy el amigo imaginario de tu infancia
soy una bromelia con tuberculosis.

soy

frágil.

"el que es, vuelve."

2007-07-17T15:40:00.000-04:00

¡Y de qué manera! No dejaré más de agradecerles, a los anillos, la bienvenida.

Pero la verdad verdadera es que hasta las flores de los flamboyanes se volverían grises si a esta ciudad no la habitaran tantos soles. Volver a pasear con la fille, tan iluminada que nada tiene que celarle a la luna, los cigarrillos a medias con el toborochi más libre que conozco, el amigable lunar en el labio que algún día robaré, y re-encontrarse, como dice Edson, con esas nuevas sonrisas que presientes que conoces desde siempre, desde lejos.

Gracias por el calor.
Y es, pues, mucha cosa volver, cuando se vuelve a ustedes,
cuando es volver darse cuenta que uno nunca se ha ido.

la tregua

2007-06-28T01:10:00.000-04:00

"If you should die before me,
ask if you can bring a friend."

Stone Temple Pilots

Hace una semana te lloro, pero ya ha llegado el momento de la tregua con el universo. Y con vos? Con vos todavía. Aún bailaremos unas cuantas salsas, compartiremos una cervecita y reiremos. Reiremos de los que fuimos, de los que no, y de nuestras pequeñas colecciones empedernidas de insistentes pasiones humanas.

Hasta pronto, compañero, andá conociendo el lugar, para cuando toque recibirnos.

Por ahora, prometo que intentaré sentir, putear, querer y cantar por los dos.

Un abrazo, hermano.

tarde

2007-06-21T17:20:00.000-04:00

No te dije muchas cosas. Nunca te quise mucho, tenías demasiada suerte. Eras parte de mi infancia, te recuerdo de niño, diferente, quizás sólo por eso me importa. Nunca intentaste hacer las cosas bien. Expirabas corrupción por los poros. Expirabas indiferencia por los poros.

Naciste con el apellido necesário. Un día serías señor gerente general del banco, señor presidente de la cooperativa, señor alcalde. Trataste mal a muchos que conozco. Lo hacías sonriendo. Te encantaba.

Pensé varias veces que el mundo sería un lugar mejor sin vos, sin esos como vos.
Me repugna lo que representas.

Y en la madrugada de anoche saliste a beber.
Las paredes de tu casa anunciaron con gritos e insultos, tu llegada, a los vecinos.
Hasta que llega el silencio.

El metal condensado te perforó la sien.
Regaste pedacitos de vos en la alfombra.

Y ahora, Diego? Y ahora que apagaron la música en el bar, que están encendiéndo las luces?
Qué hacemos con tu cuerpo frío? Dónde mierda esconderte para no sentir más?

Y yo pude haberme sentado con vos. Haberte contado que los atardeceres valen la pena. Que los viajes valen la pena.Que los besos valen la pena. Que las sonrisas valen la pena. Que bailar vale la pena. Que los partidos de fútbol en el patio de atrás valen la pena. Que tus hermanos valen la pena.
Que la vida, Diego, la vida vale la pena.

Y ando buscando por las paredes una mano amiga. Y quiero meter los dedos en el pecho y quitar el hollín y los coágulos de rabia. Quiero gritarte. Gritarte que no.
Pero qué decirte, viejo, ahora que ya no escuchás?

au revoir

2007-06-15T22:47:00.001-04:00

Quiero decirte
queridísimo amigo

que
te podés ir
un poco
a la mierda.

2007-06-09T12:41:00.000-04:00

El vacío invierno de la ciudad insomne
acuchilla a los transeúntes.

Siento deslizarse a los dragones que anidan en mi garganta.
Escapan por la madrugada
danzan y me acunan.

Es perfecta la compañía: Goya, las escaleras del Teatro Municipal, el ruido, la callejuela a la izquierda, tu mano reconociendo la mía.

Tu voz otoñal huele a vieja amistad

y sí, son lindos los besos en el centro de la ciudad,

pero tengo dragones en la garganta

y no les gusta
que te acerques así.

Bjork-Desired Constellation

2007-06-07T12:58:00.000-04:00

Alguien me dijo una vez que trazaría un mapa de mi cuerpo, para no perderse cuando esté lejos.

Creo que copiaré a mano todo lo que alguna vez me dijo. Quiero tenerlo siempre en mi bolsillo, para así, si toca a mi puerta la soledad, responderle: lo siento, estoy acompañada.

Elis Regina- Só Tinha que ser com você

fragmento de una carta no entregada

2007-05-28T13:42:00.000-04:00

He soñado con esa noche. Te he escrito al despertar.

No calcularás nunca cuántos besos no te di
cuántas frutas de mis labios
desintegró el tiempo.

Tu boca roja en la mía
La tequila a medias en el piso
y nosotros
agotados
ahogando
amores
verdades, mentiras, qué importa,
las manos no saben mentir.

Trenzados sobre la cama
los dedos de los pies
trenzada el alma...

Cuánta belleza entre tumbos necios,
guapo,
Cuánta belleza.

de tareas difíciles...

2007-05-21T18:25:00.000-04:00

Los seres humanos lidamos con lo abstracto de maneras muy curiosas. El desamor nos provoca ingerir chocolate en proporciones excesivas (como si quisieramos rellenar con dulce el vacío que sentimos), estar frente a la muerte nos cambia la vida, la angustia de la espera nos asesina el sueño por días.

Hace poco, luego de reciprocidades, me muestra Rodrigo una fotografía peculiar. Libre de connotaciones poéticas a sus actos (como después me diría), y con quién sabe cuántos tragos encima, apoyaba el cuerpo contra una puerta. Había puesto el saco del terno del otro lado de la puerta, cubriendo la rendija(para tapar todo resquicio), y no quitaba el dedo índice de la herradura. Algún amigo, quedando algo lúcido luego de la farra, habría decidido inmortalizar el momento.

Yo, con mi falta de iluminación y patético cubismo espiritual, no acerté a adivinar qué hacía él en la imagen. Luego de varias estipulaciones fallidas, me confiesa:

"Trataba -en mi borrachera- de evitar que se esfumara un recuerdo."

pequeña conversación verspertina conmigo

2007-05-17T13:30:00.000-04:00

Violeta está convencida que sus días deberían tener soundtrack.
(En este momento, quizás, Glory Box)
Considera medio sin ganas cortarse el cabello a lo Frank Zappa
y se pregunta por qué no sale ella entre los miembros
de la capa de Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band.

(Yo le comento que yo sí estoy:
soy la muñequita de madera que mueve la cintura en círculos
con una ridícula sonrisa incesante.)

Se queja un poco:
Officially Pronounced Dead, Paul.
Ontario Police Precint.
Qué farsa, el gran misterio.
Officially pronounced Pathetic.

Mientras tanto
la camiseta de Janis huele a sexo
y decadencia

Y el cigarrillo barato entre los dedos
tiene la colilla impregnada en carmín.

Entonces pienso:

Ahora entiende
Violeta
el color de sus ojos moros,

es que están hechos de vinilo.

veinte minutos del veintidós de Abril

2007-05-09T15:21:00.000-04:00

Voy tejiendo a dos agujas
serenidades que cubran mis hombros desnudos

Ha muerto!
La de las trenzas largas
ha muerto!

Y transito familiares caminos ajenos
mientras inhalo libertades nuevas paso a paso

Va sin brasier
Va de cabello preso
y sin brasier

Y callo a las estúpidas que traigo conmigo
desde siempre
y el silencio interior sabe un poco a canela.

Y te pienso.

Mis hombros se desvanecen
son apenas una extensión de tu boca

Y la cicatriz de mi vientre se expande
en redondillas, ondulada, y florece.

Violetas!
Lleva la niña
Violetas en el ombligo!

Purpúreas, decoran la piel
bajo las faldas recortadas.

Y Sabina trae consigo a cierto banco de plazuela
ciertas manos, cierta voz

Y sonrío con dulzura a la nada
mientras fluctúo sobre el suelo de la ciudad.

Al zurdo!
Le sonríe
la niña al zurdo!

Supo siempre el viento donde
tocar
como saben desde siempe tus manos

Sola!
La de las trenzas largas
está sola!

Tísica hiedra que intenta escapar
de las entrañas
por la boca

dice:
Te extraño.

la inercia

2007-04-11T18:04:00.000-04:00

(Un papel arrugado con algunas llagas de lápiz que avistan dos llegadas, o mejor, dos vueltas.)

Brotan de la punta de mis dedos
las ideas
moluscos al sol.

Dejan rastro de alquitrán
mis pies
caracola
es el alma que se derrite.

Traigo souvenirs
piedras presas
en el diafrágma.

Las vomito
luciérnagas verdes
sobre oídos muertos.

boletines...

2007-04-04T06:03:00.000-04:00

Parto para la Bahia de todos los Santos....
Prometo volver bien vuelta.
(O mejor no?)

Abrazos in(m/t)ensos a todos,
y mis mejores deseos para las fiestas
incluyendo, esperemos, la ausencia de excesiva y entediante paz.

Au revoir!

32-1

2007-03-17T18:22:00.000-04:00

A mi derecha, la ausencia.
Busco tus manos con las mías en la oscuridad.
La cama se explaya, infinita.

Nina canta: "For all we know
we may never meet again."

Es a vos.
Sólo puede ser a vos.

Esta noche es tu ausencia una brillante luz amarilla que
hace retroceder a las pupilas.

Las paredes blancas
en deshielo
e indiferencia.

Mis poros aúllan,
te reclaman.

Y yo?
Yo permanezco silente
espectadora de mi
soledad
presenciando la lenta renuncia de mis párpados
que aceptan su destino.
Hoy, domiré sola.
No.
Hoy, no domiré contigo.

"For all we know
we may never meet again."

For all I know
it was worth it.

Influencias... siguiendo corriente

2007-03-12T11:50:00.001-04:00

Dada nuestra naturaleza dinámica y paradójica, debo avisar que esta lista refleja fielmente apenas, como máximo, éste y los próximos 29 minutos. Aquí está el reto, Reina de Ébano :

Literatura:
Pessoa
Pizarnik
Lorca
Borges
Simone de Beauvoir
Asturias

Música:
Tortoise
Silvio
Chico Buarque
Chopin
Joplin

Cine:
Luces de Ribalta
RAN
Volver
El Lado Oscuro del Corazón 2
The Dreamers

Pintura:
Picasso
Kandinsky
Gauguin
Klein

Otros:
La madrugada
El ajo en aceite de oliva
Los poros
Las flores que caen sobre el asfalto
Las ventanas que dan a edificios grises
Las manos que empiezan a serte familiares
La bossa.

Paso el reto a: Fille de la Lune , Marco, y Oscar Gutiérrez .

Au revoir!

lunares

2007-03-02T15:55:00.000-04:00

(Nació como comentario, inspirado por un lindísimo texto en la estrella de Flacazul, y una conversación sobre la curiosa llegada de un lunar a mi dedo del pie lo desempolvó de la memoria. Lo propongo a meditación:)

Hay lunares que quedan regados en el piso,
y hay otros que, al contacto con el magnetismo de ciertas pieles,
se tatúan para siempre en el gentil acoger de un hombro, vientre, o muslo habitable.

Yo nací sin lunares.

Hoy tengo seis (y sé de dónde vienen).

y no le dije

2007-02-28T20:58:00.000-04:00

Descubre sonetos entre
las cuerdas de mis cabellos.

Deja que sean mi piel
y la curva de mi cintura

tu guitarra.

ser esperado a las cinco.

2007-02-21T21:04:00.000-04:00

(Luego de una catársis literaria de la mano de los cuatro llantos para Ignacio, de García Lorca, en portugués)

"Vamos, la vida nos espera", me dijiste, y asesinaste a la madrugada.

No. La vida no.
La vida es esto:
sensaciones.

Es la lenta muerte
quien nos espera.

El lento desangrar

(condenado, como Ignacio Sanchez, a carecer de punto final)

líneas insomnes para un lejano.

2007-02-15T23:13:00.000-04:00

Algunas letras esporádicas y el fragmento de una carta:

I

Cebemos unos amargos.

que para dulce
ya estás vos.

II

Hoy te he extrañado. No como ayer.

Hoy te he extrañado en la piel.

III

Afrontemos a dedo a la mediocridad
Renunciemos juntos a la soledad.

Vente conmigo,
que quiero desnudar el continente.
Vente conmigo,
que los vientos esperan
a que les hagas el amor.

on the road

2007-02-10T22:46:00.000-04:00

Su cicatriz de asfalto
transito.
Su corte gris se desangra bajo mis pies.

Triste es su miel.

Hacia el sur camino
por la ruta marcada
con huellas de mortales

Le gusta el amor de los mortales, a ella.

Entre sus muslos, el verde se asombra
Me adentro en el bosque.
Nada como el perfume a lluvia que emana.

El bosque
divino pubis de Gaïa.

recordando

2007-02-07T23:11:00.000-04:00

Fue la primera vez que me enamoré de un brasileño. Duró cuarenta segundos. Llevaba una guitarra ajena y sus dedos danzaban hipnotizados por su propia creación. Y en medio de una dulce canción, explicó: "Luego Vinicius toca unos acordes, así, y dice algo así:

Senão é como amar uma mulher só linda
E daí? Uma mulher tem que ter
Qualquer coisa além de beleza
Qualquer coisa de triste
Qualquer coisa que chora
Qualquer coisa que sente saudade
Um molejo de amor machucado
Uma beleza que vem da tristeza
De se saber mulher
Feita apenas para amar
Para sofrer pelo seu amor
E pra ser só perdão. "

El grave tono de su voz había visitado mi alma, me hablaba desde dentro. Tan pronto tocó el último acorde, debo confesar, todo el enamoramiento se había esfumado. Había vuelto, frente a mí, el mortal que era.

Pero si en esos cuarenta segundos él me hubiese pedido que huyera con él, bien lo saben mis silencios, por dios que yo me iba.

un paréntesis necesario

2007-02-06T14:08:00.000-04:00

Iba a escribir sobre mis impresiones en la verticalmente titánica ciudad que me ha acogido, pero en medio minuto se me fueron las ganas. Ya imaginarán por qué. No acostumbro escribir este tipo de posts, pero hoy estoy algo molesta. Es increíble cómo, incluso estando en otro país, me llega hasta aquí el hedor a chisme fresco del voyeurismo exacerbado de ciertos individuos pueblerinos de excesivo ocio que habitan en Santa Cruz de la Sierra.

No me callaré mientras me imponen censuras quienes creen tener el derecho y la moral de juzgar lo que comparto sobre mi vida personal mediante mis escritos. Mis supuestos amores, desamores, nauseas o enojos, reales o irreales, explícitos o implícitos, son míos, y, creo que estarán los lectores de acuerdo, no necesito justificarlos a ab-so-lu-ta-men-te nadie.

Mi libertad no es de dominio público.
Mis alas y mi boca no están sujetas a tribunales abiertos.

Este espacio fue creado para la libertad del pensamiento dilatado, y para los aullidos de la piel de todo quien quiera entrar.
Las plantas no saben de escrúpulos religiosos o morales,
así que en este jardín
las voces florecen

sin ser censuradas ni cuestionadas.

Gracias por pasar.

La diferencia de esta vez

2007-01-27T14:51:00.000-04:00

A veces cerramos la puerta, mas dejamos en el florero la llave.

Me he ido
a trazar nuevos caminos
a seducir a nuevas hojas
a transitar nuevas almas
a encontrarme
con la que seré

Me he ido
dejando atrás avenidas y zapatos
rincones oscuros
en las calles y los ojos
soledades mías y prestadas
preparadas al vino
plazuelas desveladas
y árboles borrachos
que se apoyan y se abrazan.

Y se quieren.
Y me quieren.

Te he dejado atrás
ciudad de mis bellos cadáveres
te he dejado atrás

pero esta vez
ya no estoy huyendo.

19

2007-01-18T12:22:00.000-04:00

Hermoso año, el que hoy encierro. Quise mucho, mucho me quisieron, viajé sola y viajé acompañada, compartí los mejores cigarrillos (todos sabemos que los mejores son los compartidos), y me permití flojear en la cama hasta las dos de la tarde. Mojé mis pies en agua fría de lago, sorprendí descalza a la madrugada en un jardín con plantitas de hierbabuena, caminé bajo la lluvia de la mano con mis muertos, tomé mate sentada en una piedra con dos poetas increíbles, y bailé, ¡cómo bailé!

Hoy el brindis es a la Vida.
Mi más sincera gratitud
por el viento
y los lobos
por los labios
y las azoteas

por las voces
y los silencios.

la despedida (III)

2007-01-15T11:44:00.000-04:00

Me enamoré de una mujer
de faldas azules
y dedos de sal
con una sonrisa
de espera
silente
de quien esconde un secreto
terrible
de esos que devoran
humanidades
destruyen
civilizaciones.

Me enamoré de una mujer
y ahora no sé
qué haré sin ella.

sobre todo

2007-01-11T00:21:00.000-04:00

Nadie es una palabra muy triste.

Sobre todo cuando viene de vos.

noche de luna llena en la isla del sol (II)

2007-01-10T16:23:00.000-04:00

El tres, habíamos calculado, y llegaste, cómo no, en la noche exacta.

En el centro, el fuego devoraba ramitas secas de eucalipto,
y nosotros, que no sabíamos nuestros nombres ni edades,
nos sumergíamos en ojos y sonrisas de complicidad, sueño o marihuana.

Y no éramos más extraños, eramos todos hermanos. Hijos de la isla.

"Estás hermosa," le dice, con acento porteño, el que acaba de pasar el mate.
Ella no responde.
Sólo permanece luminosa, altanera, y muda. Ya se las sabe todas.

La contemplamos los hombres, las hojas y las piedras, sin aliento.
Hemos entendido todos la condena.
Esclavos enceguecidos por su blancura,
de este instante, por siempre,
seremos.

el encuentro (I)

2007-01-04T19:44:00.000-04:00

Me estabas esperando.

Desde antes que naciera
me estabas esperando

para consumirme el alma de un soplido

para enredarme los cabellos con tus dedos de sal

para acariciarme los huesos y besarme hasta a médula
me estabas esperando

y yo que no iba.

Me estabas esperando.

Con tu panteón dorado y tus místicas montañas
me estabas esperando

para hervirme la piel con la danza de tus olas

para matarme y parirme de nuevo hecha sal

para volverme vos
me estabas esperando

y yo que no sabía
que había estado siempre
aquí.

2006-12-31T15:49:00.000-04:00

Me he ausentado. Lo sé. Mi excusa: motivos de viaje (me encuentro estos días en el Lago Titicaca). Mi palabra: prometo en unos días volver con textitos desde acá, visitarlos, y responder a todos sus comentarios.

Gracias por pasar siempre, paseen por el jardín, deambulen por las flores del pasado, piérdanse todo lo que quieran, que es suyo.

Que el 2007 sea propicio a sus almas. Los quiero.

pedido

2006-12-21T01:35:00.000-04:00

Escribe con tus dedos sinfonías en mi vientre
que descubran senderos nuevos en mis caderas
Extravíate en el mar de mis cabellos
contra la almohada
Escala cordilleras en mi espalda
Desembocando
en mi boca.

Que las palabras
se enmudezcan en un lamento ahogado.
Queden las dudas tiradas al suelo
al lado del brasier azul
Descúbreme.
Des-cúbreme.
Descorre mis sombras y mi piel, cubierta de miedo

¡Desgárrame, por dios, la prudencia a besos!

cliché

2006-12-18T01:33:00.000-04:00

Una muchacha me devuelve la mirada
a través del vidrio.
Por las ojeras, me reconozco.
Entrecierro los ojos. ¿quién eres?
Ja. Qué trillado.

Eres eso. Un cliché.
Tu cabello. Tus ojos. Tus ideas.
Todo desgastado en tantos otros antes y después de ti.

Estúpida. Tú que te crees alguien.
Ja. Un maldito cliché.

A Violeta, que, a veces, se acuesta a mi lado

2006-12-08T15:01:00.000-04:00

Con el vientre y el alma frías miras de soslayo los -dos o tres, calculas- tragos de vino que reposan en el vientre cálido de la botella.

La radio murmura una cancioncilla de pop algo cursi en francés,
y tú juegas
-sólo para darte un gustito-
a quedarte quieta quieta
hasta dejar de respirar.

Tan joven, y con manos tan viejas, muñeca.

Y te cortas las ideas y emociones
con el mismo deleite grasoso con el que te cortas los mechones de cabello
y las muñecas, ¿no, muñeca?

Y te entumeces los dedos al rozarlos sobre el encendedor
encendido
y te seducen las ganas de que se te entumezca, también,
el resto del cuerpo.

Y te acuestas dos veces al mes
con el tipo que te pidió ese día la hora
en el minuto
exacto

Y finges algunos gemidos
para ti, no para él
mientras te preguntas con cierto tedio resignado
cuál será su nombre.

Y coleccionas soledades
malos polvos
y colillas de cigarros que se consumen entre tus manos y tus negros ojos rotos
que cautivan las curvas de monóxido de carbono.

Quieres que te haga el amor el humo, ¿no, muñeca?

Y te acuestas a mi lado
apestando a nicotina
y buscando soledades que acompañen las tuyas.
Y yo te quiero, muñeca.
Hueles a muerte
pero te quiero.

la gastada puerta azul

2006-12-05T16:18:00.000-04:00

"Mi respiración busca a qué asirse
un temor empieza a desnudarme la mirada
un ser presentido detrás de los árboles
queriendo arrancarme una confesión de locura
y comerme el plomo del corazón para que flote
como una ofelia de fango entre ríos ebrios."

-Julio Barriga (Versos Perversos)

Ayer, algo entumecida de emoción, he compartido mate con el Quijote de San Roque.
¿Cómo, pues, después de oírlo, subir algo mío?

madrugada

2006-11-25T12:52:00.000-04:00

El mate frío apoyado en la mesa hace sinfonías con las madrugadas húmedas que exhala la ciudad. Hoy me encamino, ligera, a las sábanas. La tonalidad de las paredes ha cambiado. El aire es más vasto, y desentierra de la memoria a cierto jardín que tenía, en la parte de atrás, unas plantitas de hierbabuena. Allí, una madrugada, fui feliz.

Mis manos danzan, seductoras, con los tejidos que van abandonando, al aburrirse, en el suelo. Me dejo tocar por el recuerdo. Se me escapa, furtiva, una sonrisa en la soledad, sé que la sientes.

Bailemos un poco, que nuestros poros se confundan. Callemos un poco, que en mis sombras encuentres tu noche. Brindemos un poco, que todas las bocanadas de aire son motivo.
Que vos sos motivo.
Qué delicia, vos.

visita

2006-11-21T00:13:00.000-04:00

La sequía se propaga
devorando hierbitas anémicas
y palabras.

El bramido interior sacude
ligeramente mis manos.

Nadie lo nota.

Entonces la siento
quitándome el pelo del hombro
con las manos heladas.

Es mujer la tristeza,
dicen los tristes.

saudades

2006-11-16T19:12:00.000-04:00

Brasil.(meu brasil brasileiro)
con seus quintais no fundo
con suas meninas douradas pelo sol
que balançam as saias, descalças pela rua

tao de todos
tao de ninguém

con sua triste alegria ao sambar
que quase faz voce sorrir
que quase faz voce chorar.

"no soluçar do vento
no sussurro das folhagens
no gemido dos coqueiros"

yo que soy pero no de estos lugares
yo que no le ofrendo a emanjá
buscaré buscarte siempre en mi sangre
que no hierve, quizás, al ritmo de la bossa

pero que sabe a merlot y melancolía.

llegar

2006-11-13T11:33:00.000-04:00

El denso vapor que exhala la ciudad me marea
entra por los huecos de la caja de cartón
expande el pecho
respira todo lo que puedas
que no alcanza
no alcanza

Las calles murmuran
calientes
ojos que acuchillan
deleitados
sonrisas de postal
que hieden a mentira.

Te han dejado tirada en una jaula
te es familiar
Te han rasgado la ropa
saben que tienen el derecho
Te sacuden y se hablan
sabes que es de ti
Te duelen los pómulos de tanto llorar ácido
sabes que les encanta.

hoy Santa Cruz es Comala... y duele.

ella

2006-11-08T22:04:00.000-04:00

Y lo hiciste, me volviste ella.
Fui entonces, no igual,
mujer.
Tal como dios manda en el génesis,
mujer
inferior
ingenua
ilusa
imbécil
mujer.

Té.

2006-10-31T19:41:00.000-04:00

Son un par de ojos fijos
del color de las trenzas
que cubren mis pechos pequeños y silenciosos.
Son un par de ojos fijos. Eso son.
Los derrumba la soledad
intenta el orgullo detener la inundación
pero son muchas las nubes, oscuras como el ánimo y las cejas.

Está perdida la lucha contra el agua.
El agua siempre encuentra las grietas más insignificantes
y sale por allí.
Si no hay caminos, los abre. Si no hay salida, la crea.
Erosiona tus entrañas y sale, oscura.
(Sí, como el ánimo.)
Huele a hierbas, habrá cruzado matorrales en mí...

Lloro, creo,
té.

l' heure du loup

2006-10-25T14:18:00.000-04:00

Quizá eres lo que siempre has sido,
y no eres nada.
Obsesiva obsesión.
Arranca el papel y la jaula. Los lobos se acercarán por el olor. Intenta de nuevo.
Obsesiva. Mastícalo. Trágalo. Desgárralo. Libéralo. Quedes tú regada en pedazos de existencia barata, en palabras mudas impregnadas de ti.

Quizá eres lo que siempre has sido.

Obsesiva
neurótica
desgarrada
insolente
inhóspita
infantil
sensual
sexual
impúdica
virginal
resignada
desolada
degollada
desalmada
deshabitada
deshabitada.

No. Eso no.
Habitada estoy
por lobos.

(des)encuentros

2006-10-19T21:20:00.000-04:00

No nos conocemos.

En un lugar lleno de gente cruzamos, una vez, una mirada. Dices que te sonreí. Es probable. Suelo sonreír a los extraños sin darme cuenta. También le sonrío a veces a las paredes escritas, a las avenidas de toborochis, a los moteles.

Con las luces apagadas, tomo otro sorbo de té. Me cosquillea el paladar. Pienso en vos. Andas merodeando en mi cabeza estos días. Es algo irritante. Algo.
Me distraeré. Saco del bolso el libro del momento. Titula el año en que naciste. Podrías, por favor, dejarme en paz? Podrías al menos mantenerte fuera de mi cuarto? Cierro las cortinas. Son azules. La pared también. Así lo pedí yo.
Tu cuarto es verde, no? Así lo pediste vos?
No. Aquí no entrés. Aquí no entrés que estoy desnuda. Desnuda de las máscaras censuradoras que me pongo a menudo en público, con los que creen conocerme.
(bueno, también en cueros, si querés)

No. Callate, que no te escuchen. Que no te escuchen que qué van a pensar. Vos siempre tan impecable, paseándote siempre con esa amplia sonrisa. De esas que parecen pintadas. De esas que... iluminan cuartos? Era eso? Sí, creo que sí.
La taza de té vacía y vertiginosa me llama. Las hierbas verdosas que descansan en el fondo me llevan a tu cuarto.
Estás ahí, encurvado, de espaldas a la pared con un libro en la mano. Pretendes no verme. Qué toca hoy? No respondes. Me acuesto a tu lado. Pretendes no sentirme. Tengo ganas de llorar, de repende. Mi soledad me apavora. Me puedo apoyar en vos? No respondes.
Tus ojos corren atrás de las letras, hambrientos. Dónde estás hoy? No te vayas, no me gusta quedarme sola. Sabés lo maricona que soy.

Se enciende la luz de golpe, y me incendia las pupilas. La pared va recobrando de a poco su color. Azul.
Hola, qué tal? Cómo fue la conferencia?
Ah, que bien. Sí, yo las apago. Buenas noches.
Cierro la puerta. Siento el pecho oprimido e inquieto. Me tengo que sentar. Aquí, en la cama está bien.
Inhalo, exhalo.
Mejor.
Quiero otra taza de té. Tres es demasiado?
Nunca, decís bajito, lo siento detrás de la oreja. Deslizás tu mano sobre mi hombro. Ahí estabas, ahí estuviste todo este tiempo, sentado en la cama mirándome moverme a paso algo neurótico por mi cuarto, estudiándome a través del vidrio con una mirada furtiva y una sonrisa burlesca.
Te extrañé.

laguna

2006-10-15T17:09:00.000-04:00

Con una belleza innombrable
se esconde la luz, tímida, detrás de los matorrales.
Un círculo de agua me rodea
y me proteje del gris.
Entre el viento y la sombra
estoy,
hermosa,
y tú no me verás.

El viento denso y sonoro
me acaricia los hombros
juguetea con mi pelo
me hace el amor.

Me dice en el oído
que estoy hermosa
que sonrojo a los mangos
que la luna me cela.

Quizá la vida
no es más
que
hacerle el amor al viento.

5 cosas raras sobre mí

2006-10-11T21:04:00.000-04:00

Un poco fuera de tiempo, me sumo a la corriente de cosas raras...

5 cosas raras sobre mí:

1. Tengo ingenio natural para amarrarme el pelo cuando no hay elásticos cerca (en algún partido de fútbol improvisado, o una tarde de demasiado calor). Todo me sirve: bufandas, ramitas de alguna planta cercana, incluso tiros de brasier (removibles o no). Actualmente llevo una trencita de macramé en el pelo que me saca de apuros y sujeta un espectáculo.

2. Tengo una ausencia absurda de memoria espacial. Vivo hace 14 años en la misma casa y aún me pierdo por el barrio si voy sola. Además siempre tengo que pensar unos segundos antes de decir qué lado es el izquierdo y qué lado es el derecho.

3. Estoy convencidísima de que mi niño interior es niño, no niña. Soy adicta a los videojuegos de role play en primera persona (desde Metal Gear Solid o Resident Evil hasta Zelda pasando por todo lo que encuentre en mi camino con buena jugabilidad e historia interesante).
También soy lectora empedernida de mangas (Evangelion y otros tesoros), y me he visto casi completas todas las sagas de Caballeros del Zodiaco, X-Men, y Spiderman (de los buenos, los antiguos, donde el sarcasmo de Peter Parker era más importante que los efectos especiales).

4. Todo lo que planto crece. Cuando era niña mi papá me llamaba 'dedo verde', porque plantaba semillas de frutas o frijoles y siempre crecían. Incluso el año pasado tuve una trenza de macramé (sí, otra) por unos 4 meses, y una de las semillas que la adornaban (una de flamboyal) se empezó a romper. Cuando me la saqué me di cuenta que estaba verde por dentro ( me sentí tan maternal), la puse en el jardín y ahí germinó tranquila.

5. Soy llena, pero llena llenita de pequeños tics (no nerviosos, sólo gestos que no puedo controlar aunque intente) que están todos ligados a lo que estoy pensando en el momento, (por ejemplo, me quito el pelo de detrás de la oreja cuando algo me da verguenza, o tuerzo la boca cerrada hacia un lado cuando estoy pensando en algo q no quiero decir) y la poca gente que me los conoce se mata de la risa cuando los hago, porque saben lo que se me pasa por la cabeza. No puedo evitar delatarme.

ausencia

2006-10-03T06:57:00.000-04:00

Entre el insomnio recurrente y el temblor en las piernas me dejo de sentir.
Estoy, lo sé, por ahí, adentro, detrás del silencio, en algún callejón sucio del alma de esos
donde la memoria no se atreve a entrar.
Es mejor.
El frío es mejor.
Entra al sótano de tu mente y quédate ahí, calladita, que no te vaya a encontrar el dolor.
Escóndete y sonríe
créeme, es mejor.

despedidas

2006-08-10T11:01:00.001-04:00

A veces apestas a vacío.
Lo sabes,
no te importa.

Respiras, interte,
esperas a que todo pase,
mueres por horas
y la muerte impregna tus pupilas.

Pero te dijo que te ama
(Tarde, señor.)
Y tus sábanas huelen a él
(Abro las ventanas.)
Aún lo sientes en la piel,
(No. Ya no.)

Tus ojos grises me perforan
Tengo la impresión de encontrar, ahí, en el iris,
un dejo de dolor. ¿Será?
No.

Cierras la puerta detrás tuyo
Con las pupilas muertas y la boca cerrada
(como acostumbras)
y te desvaneces en el aire denso
de tu habitación.
Te miro,
te dejo de querer.
Entonces, nunca te has ido,
porque nunca has estado allí.

Quando, Lídia, vier o nosso outono....

2006-07-26T12:43:00.000-04:00

Todo amante del infinito Pessoa ha leído alguna vez al epicureista -y estoicista- Ricardo Reis, intrínsecamente afligido por el drama de la transitoriedad y el desprecio de los dioses.

Pero más allá de sus increiblemente expresivas y lúcidas alusiones mitológicas, y filosofías que constituyen su escape de la aflicción, se habrán encontrado también cara a cara con un río, manos enlazadas, y el nombre de cierta pagana triste con flores en el regazo...

De este nombre mucho se dice, y poco (¿nada?) se sabe. Saramago la imaginó una morena portuguesa, humilde y generosa mujer de pueblo quien resulta ser la criada del cuarto de hotel del poeta en "El año de la muerte de Ricardo Reis".

Yo, por otro lado, la siento suave, sabia, con un rostro que exhibe los razgos de la madurez con tranquila aceptación y solemnidad, y unos ojos que delatan su pueril esencia.

Muy adentro, todos tenemos , sentimos, (¿somos?), hablamos, o escuchamos a Lídia alguna vez, y no puedo evitar preguntarme quién es ella en otros. De esta manera, dejo este post abierto para quien quiera escribir/leer/sentir -la .

"Cojamos flores, cógelas tú y déjalas
en tu regazo, y que su perfume suavice
este momento en que sosegadamente
no creemos en nada,
paganos inocentes de la decadencia."

Cobarde

2006-06-21T16:58:00.000-04:00

Yo entiendo que te vayas.
Qué fue?
Me querías sumisa?
Me querias como tu madre

Qué te hizo correr?
Fue mi neurosis? Fue mi libertad?
Fue mi cintura? Fue mi soledad?
Fue mi manera de no tenerte miedo.

No, Yo sé qué fue.
Fue la tozudez de mi mirada.
Fue la valentía de mis ojos
Esa que sabes que careces
Fue lo que dije.
Te vas porque sabes que es cierto.

Cobarde.
Soy demasiado mujer para ti.

Los lenguajes del delirio

2006-06-10T00:45:00.000-04:00

Para quienes han, y no, leído "Safo y Catulo" de Gary Daher, un pequeño ensayo que ojalá induzca lecturas o reencuentros con esta trascendental joya literaria:

Los lenguajes del delirio

“Cuando el amor no es locura, no es amor”, afirmó una vez Pedro Calderón De La Barca, y hoy, después de bucear entre las aguas tempestuosas de Safo y Catulo y salir con vida, no puedo evitar pensar cuánta razón tiene. No hay más que delirio en las páginas de este homenaje a esa conmoción humana que trasciende a las eras, esa fuerza con que el hombre “odia y ama, con intensidades de lluvia y viendo huracanados”, como afirma el recopilador Gary Daher, quien ha rescatado lo esencial de Safo (poetisa nacida en el siglo 6 a.C. en Grecia) y Catulo (poeta Romano nacido en el 84 a.C.). Existe, sin embargo, un contraste enorme entre los delirios de estos seres. Dos lenguajes amorosos, el femenino y el masculino, hablan del amor pasional, pero con códigos diferentes.

El sabor del dominio

Al abrir la puerta que conduce al interior del gran Catulo nos encontramos de frente con el Carmen I, que nos presenta un Catulo maduro, elegante e íntegro, digno de nuestra atención y tal vez futura admiración.

En los Cármenes siguientes parece cumplirse la promesa. Conocemos a un amor valiente y libre, que da la cara al mundo y condena las “malditas lenguas” ,que engendran rumores, y la intromisión de una manera intensamente poética revelada a través del Carmen V, en el que Catulo pide a Lesbia una cantidad de besos tal que sea posible mezclarlos todos para no conocerlos, y que así
“ninguna insidia pueda notar
estos besos que nos damos.”

No obstante, con el pasar de las páginas empezamos a conocer al Catulo lastimado, reducido a las torpezas y desaires que a veces ocasiona el amor desenfrenado cuando colisiona con un muro (en este caso un esposo).

Catulo y su amor tan adolescente, en el sentido etimológico de la palabra, tan posesivo y obstinado, nos despierta recuerdos de amores novatos. Sentimos a gritos el deseo de Catulo por poseer a Lesbia completamente y en todas las dimensiones. Catulo es un hombre, y ama como un hombre. Su amor por Lesbia está mezclado con su amor propio, su ego lastimado es evidente en los lapsos poéticos en los que recurre al dialogo interior (cuando se dice que no ceda, etc.). A veces Lesbia no es más que un desafío para el adolescente impetuoso que habita en él, ése que vuelca contra ella su orgullo vulnerado y le exige, agresivo, respuestas:
“¿Por quién te pondrás hermosa?
¿A quién amarás ahora?”.
¿Qué chica no ha escuchado en sus años de juventud a algún muchacho con el corazón y la dignidad lesionados exigiendo respuestas a exactamente las mismas preguntas?

Safo, sin embargo, ama “de pie y cara a cara”, como dice el Fragmento 147. Presenciamos en todos sus textos un amor esencialmente noble, matizado de respeto y admiración, aunque nunca se aleje de los impulsos trémulos de la pasión.

Las tenues danzas de la piel

Sumergirse en Safo es profundamente seductor, ya que implica recorrer ese raro universo del que tenemos escaso conocimiento: el de la mujer amada por la mujer. La diferencia percibida al leer a Safo con respecto a la mayoría del habitual bagaje poético es abismal. Safo percibe en las mujeres elementos invisibles o, al menos, intrascendentes en los ojos del poeta masculino común, contemplando en su amante “su gracioso y placentero movimiento
y el radiante esplendor de su rostro”.
Safo nos desplaza a un universo onírico de etéreas danzas, fuegos, túnicas y caderas, de una sensualidad tan femenina que la sola presencia masculina, por más sutil que sea, corrompería por completo.

Los diferentes Fragmentos recopilados inducen a pensar que no es una sola mujer, sino varias las musas de Safo, y a cada una en su momento, Safo quiere con admirable nobleza. Incluso en el Fragmento 94, al estar cara a cara con la mujer que la va a dejar, Safo le pide que, al recordarla, invoque sus cálidas imágenes en la memoria:
“nuestras ofrendas a Afrodita
y todo el encanto que compartimos
todas las tiaras de violetas,
capullos trenzados, eneldo y
azafrán tornados alrededor de tu joven cuello”.
¡Cuán profundamente libres son sus líneas! Es precisamente esta capacidad de afrontar con ternura y sabiduría la separación, la gran flaqueza de Catulo al enfrentar su ruptura con Lesbia.

Finalmente, estos dos poetas cierran el ciclo trascendiendo a los delirios del amor, y sobreviviendo a las tempestades. Catulo, ya nutrido por la sabiduría del dolor, cruza nuevamente con el camino de Lesbia, y de las cenizas surge, tragándolo, la felicidad. De manera simultáneamente atemporal, Safo, con usual suavidad y sabia solidez, revela entre amores (como suelen revelarse siempre los más profundos secretos) la verdad que rige a todas:
“Créeme, en el futuro alguien
nos recordará…”

Y tiene razón.

2006-05-27T14:45:00.000-04:00

No te creo.
¿Por qué habría de creerte?
Que si me quieres.
¿Por qué me acuchillas?
Que si me extrañas.
¿Por qué me vomitas?
Y me dejas tirada
-para variar-
absorta en el estúpido vacío de mis entrañas.

2006-05-27T13:33:00.000-04:00

Llave en mano
quieres abrir la puerta
—pero no hay puerta;
quieres tirarte al mar,
pero el mar está seco.

Yo no soy nada. Hoy tienen a Drummond.

fortaleza

2006-05-22T02:10:00.001-04:00

A instantes te veo desnudo. Te quitas la armadura y la veo: ahí, asustada y oculta, a veces recelosa, tu esencia. Me recuerda a mí. A veces, incluso, me armo de valor y le estiro la mano. Se la ofrezco. Pero en el segundo del más sutil movimiento mío -tras el descubrimiento de mi irrupción- las densas murallas se levantan, amenazantes.
La amarga impotencia me consume. Estás tan cerca, pero tus malditos muros no tienen grietas.
Quedo por fuera, sola conmigo, y la lluvia me quema la piel.

cajas

2006-05-18T14:23:00.000-04:00

Este texto nació hace un par de meses, y floreció ayer con la reaparición de una sombra del pasado.

Hoy lo libero.

-A Alfonsina, con admiración

casas cajas casas
cuadrados cuadrados cuadrados
¡Cómo tienes razon! en este mundo de almas cuadradas
nunca seré feliz
cuadrados cuadrados cuadrados
yo tambien me tiraria al mar
pero, ya ves, mi suerte es tal
que nací en un país mediterraneo.

Estar contigo o no estar contigo
le es indiferente a mi soledad.
eres, por dios, tan cuadrado!
tu amor es anguloso, lineal, frío.
Todo tal como debe ser.
Como el sistema define
que debe ser.
celebrar el mes, celebrar el año,
pero nunca el minuto
el segundo, el instante.
Porque eso no esta en el manual de instrucciones de como amar.

Quero que ames como as criancinhas!

Siento un puño frío en las entrañas, de repente.
Es el desamor que avisa la llegada.
Es que no hay nada ya en tí para mí.

El tiempo perdido se burla de mí.
El qué pudo ser me golpea en la cara, frío y despiadado
y me abre los ojos nada más que para contemplar
mi escondida infelicidad.
Esa que te sacude si por acaso olvidas que estás absurdamente solo.
Esa que te hace llorar en las noches frías sin saber por qué.

flores de mayo

2006-05-14T23:58:00.000-04:00

Hoy no te ví.
El sol de las cinco se refleja en esos pétalos rosas que vencen el otoño e iluminan la ciudad, y, entonces, tu amarga ausencia me golpea en la cara. Me aturde. Y lo disfruta.
No estás, no estamos, y la belleza lastima.
El sol de las cinco y los pétalos rosas están tan hermosos y no los estás viendo. Y no me estás viendo.

Te tengo, creo, una pasión, escondida de mí.

2006-05-12T11:14:00.000-04:00

Hoy, nuevamente, la luna escucha mis historias y se suicida.

ergo sum

2006-05-10T11:15:00.000-04:00

Al lector:

Con el propósito de reunir a mis insoportables demonios interiores, he creado en la descuidada azotea de mi alma un jardín reservado para el pensamiento dilatado y los ocasionales aullidos de la piel.

Bajo las sombras desconcertantes de este jardín, y con la voz de Jim Morrison resonando -qué delicia- desde el cuarto contiguo, los seres que me habitan y yo te damos la bievenida.