fragmento de una carta no entregada

He soñado con esa noche. Te he escrito al despertar.

No calcularás nunca cuántos besos no te di
cuántas frutas de mis labios
desintegró el tiempo.

Tu boca roja en la mía
La tequila a medias en el piso
y nosotros
agotados
ahogando
amores
verdades, mentiras, qué importa,
las manos no saben mentir.

Trenzados sobre la cama
los dedos de los pies
trenzada el alma...

Cuánta belleza entre tumbos necios,
guapo,
Cuánta belleza.

de tareas difíciles...

Los seres humanos lidamos con lo abstracto de maneras muy curiosas. El desamor nos provoca ingerir chocolate en proporciones excesivas (como si quisieramos rellenar con dulce el vacío que sentimos), estar frente a la muerte nos cambia la vida, la angustia de la espera nos asesina el sueño por días.

Hace poco, luego de reciprocidades, me muestra Rodrigo una fotografía peculiar. Libre de connotaciones poéticas a sus actos (como después me diría), y con quién sabe cuántos tragos encima, apoyaba el cuerpo contra una puerta. Había puesto el saco del terno del otro lado de la puerta, cubriendo la rendija(para tapar todo resquicio), y no quitaba el dedo índice de la herradura. Algún amigo, quedando algo lúcido luego de la farra, habría decidido inmortalizar el momento.

Yo, con mi falta de iluminación y patético cubismo espiritual, no acerté a adivinar qué hacía él en la imagen. Luego de varias estipulaciones fallidas, me confiesa:

"Trataba -en mi borrachera- de evitar que se esfumara un recuerdo."

pequeña conversación verspertina conmigo

Violeta está convencida que sus días deberían tener soundtrack.
(En este momento, quizás, Glory Box)
Considera medio sin ganas cortarse el cabello a lo Frank Zappa
y se pregunta por qué no sale ella entre los miembros
de la capa de Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band.

(Yo le comento que yo sí estoy:
soy la muñequita de madera que mueve la cintura en círculos
con una ridícula sonrisa incesante.)

Se queja un poco:
Officially Pronounced Dead, Paul.
Ontario Police Precint.
Qué farsa, el gran misterio.
Officially pronounced Pathetic.

Mientras tanto
la camiseta de Janis huele a sexo
y decadencia

Y el cigarrillo barato entre los dedos
tiene la colilla impregnada en carmín.

Entonces pienso:

Ahora entiende
Violeta
el color de sus ojos moros,

es que están hechos de vinilo.

veinte minutos del veintidós de Abril

Voy tejiendo a dos agujas
serenidades que cubran mis hombros desnudos

Ha muerto!
La de las trenzas largas
ha muerto!

Y transito familiares caminos ajenos
mientras inhalo libertades nuevas paso a paso

Va sin brasier
Va de cabello preso
y sin brasier

Y callo a las estúpidas que traigo conmigo
desde siempre
y el silencio interior sabe un poco a canela.

Y te pienso.

Mis hombros se desvanecen
son apenas una extensión de tu boca

Y la cicatriz de mi vientre se expande
en redondillas, ondulada, y florece.

Violetas!
Lleva la niña
Violetas en el ombligo!

Purpúreas, decoran la piel
bajo las faldas recortadas.

Y Sabina trae consigo a cierto banco de plazuela
ciertas manos, cierta voz

Y sonrío con dulzura a la nada
mientras fluctúo sobre el suelo de la ciudad.

Al zurdo!
Le sonríe
la niña al zurdo!

Supo siempre el viento donde
tocar
como saben desde siempe tus manos

Sola!
La de las trenzas largas
está sola!

Tísica hiedra que intenta escapar
de las entrañas
por la boca

dice:
Te extraño.